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Copertina di Il Faro di Camogli
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dalla Story Bible del libro.

Giallo · Romanzo

Cozy mystery romantico

Il Faro di Camogli

Una vedova, un segreto e la notte che cambia tutto

di Lupo Carro

Elena eredita un faro abbandonato e lo trasforma in B&B, ma i suoi ospiti nascondono bugie. Quando uno scompare in tempesta, deve collaborare con il brigadiere che l'ama in silenzio per scoprire se il vero mistero è nel presente o nel passato di suo marito.

["vedovanza come rinascita personale""second chance romance""segreti coniugali e tradimento della fiducia""isolamento geografico come rifugio e trappola""redenzione attraverso la verità""comunità costiera e omertà locale"]
15
Capitoli
25.859
Parole
~92
Pagine
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Premessa

«Elena Traverso, 44 anni, vedova da due anni di un pescatore ligure, eredita un faro abbandonato vicino a Camogli e decide di trasformarlo in un piccolo B&B. I primi ospiti sembrano turisti normali, ma Elena inizia a notare incongruenze, bugie, oggetti nascosti. Quando uno di loro scompare durante una notte di tempesta, Elena deve collaborare con il brigadiere locale, un uomo taciturno che la conosce dall'infanzia e che nasconde sentimenti mai espressi. Tra scogliere, mareggiate e storie intrecciate di ospiti misteriosi, Elena scopre che ricostruire la propria vita significa anche fare i conti con i segreti del passato del marito.»

Incipit

Dal primo capitolo: L'eredità del faro

La stazione di Camogli non era cambiata, era Elena che non la riconosceva più.

Scese dal treno con due valigie e il fiato corto, come se l'aria salmastra del porto fosse più densa di quella genovese. Il binario era semi-deserto—un uomo anziano con un cane, una ragazza che mandava messaggi, niente di più. Le piante lungo il margine stavano già male, piene di polvere grigia. Tutto procedeva come prima, senza di lei.

Posò le valigie sulla panchina di ferro. Le mani le tremavano ancora, per questo le infilò in tasca. Due anni non bastavano per smettere di tremare quando si tornava a casa.

Davanti a lei, il porto. Le barche erano le stesse di quando aveva sedici anni e Marco le piaceva già, anche se non lo ammetteva. Ora le barche erano più vecchie, dipinte di blu sbiadito, e Marco era morto. Semplice così. Non drammatico, non cinematico—un infarto mentre controllava le reti, alle quattro del mattino, da solo. Le avevano chiamata dalla barca di un collega. Lei era ancora a letto, a Genova, in un appartamento che avevano comprato insieme e che non sopportava più di guardare.

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